Adoro pesquisas. Especialmente as que me favorecem. Leio no G1 que dormir à tarde reduz risco de ataque cardíaco. Diz estudo do médico grego Androniki Naska que a chance é 37% menor para quem puxa um ronco após o almoço.

Todos os dias bato o cartão de ponto às 14h. Saio de casa às 13h, sem sesta. Sendo assim, torno-me alvo fácil de problemas do coração. Informarei à chefia que devo fazer sesta até 15h assim que bater o cartão de ponto.

E quero meu sombrero.

A pobrezinha foi embora, carregada, sem regir. Um cara fortão entrou na redação e levou a pretinha, pra nunca mais devolver. Dizem que não houve consumo suficiente, mas isso não era motivo para levá-la embora. Mundo cruel, capitalista. Só se pensa em dinheiro, não se pensa no sentimento.

Eu a visitava duas ou três vezes por dia. Sempre voltava feliz pra mesa, mais disposto. Ela era quietinha, não perturbava ninguém e sempre estava alegre, não recusava pedidos. Foi arrandaca do nosso convívio há pouco.

Levaram embora a máquina de café da redação. Sem aviso prévio, seu adeus. E eu vou ficar sem minhas doses de chocolate e capuccino.

A incrível história do velhinho que salvou o neto de um ataque de sucuri em Cosmorama, São Paulo, foi o prato de domingo nos programas noturnos.

O Fantástico levou o menino e o avô ao Instituto Butantã, mas não foi convicente ao dizer que cobras não comem gente. “Ela queria comer meu neto“, disse Chuck Norris, o vovô de 66 anos, neste vídeo.

Onde você estava às 23h de ontem? Eu estava grudado na tela da TV. E veio a voz, em inglês. “Senhoras e senhores, eles estão de volta! The Police!”

Sting, Andy Summers e Stewart Copeland abriram a 49ª edição do Grammy com “Roxanne” enquanto eu grotescamente chutava um copo de chá gelado no carpete. É algo que faço com frequência. “Não vou deixar o copo aqui porque vou chutar”. E em seguida penso melhor. “Bem, se sei que vou chutar então vou lembrar disso e nada vai acontecer”. E sempre, sempre acontece.

Bem, passei os cinco minutos ou menos daquela apresentação entre o paninho molhado e o olhar parado na tela. Hoje o trio deve anunciar sua primeira turnê desde o fim da banda, em 1984. Não voltam por dinheiro, nenhum deles precisa. Voltam porque querem tocar, porque se sentem bem no palco. Voltam para ser o que nunca deixaram de ser. The Police.

Fusca tunado é uma das sensações deste blog. Uma foto foi publicada há quase um ano, quando a lona do Circo foi erguida, e até hoje dezenas de pessoas chegam ao picadeiro procurando por um besourinho tunado.

Não gosto deste tipo de, hã, arte. Mas se quiserem mais um fusca tunado, aqui está. Breve outras imagens dos mais procurados. Mari Alexandre, Regininha Poltergeist, Anna Nicole Smith e pessoas decentes em geral.

É a semana da tolerância zero do trânsito. Uma buzinada atrás de mim e ganha de presente uma elegante demonstração do meu dedo médio.

Depois de gastar 4 horas em dois dias para chegar ao trabalho, veio o trânsito de sábado. Casais comprando móveis, família na hora do almoço, feijoada com pagode em duas centenas de bares que agora colocam as mesas não apenas na calçada, mas no meio da rua, também.

E viva o carnaval, tempo de folia, de alegria e muito saco cheio e falta de paciência quando, às 2 da madrugada, cansado, você descobre que em uma das maiores avenidas de São Paulo um carro alegórico entalou em um viaduto. Obrigado Flor de Liz, escola de samba que eu nem conhecia. E vamos aprender a lição. Se o carro tem 5 metros de altura, impossível passar debaixo de um viaduto que tem 4 metros!

Minha parte em estações de metrô, por favor. Não tô mais agüentando e vou ter cãibra no dedo médio e na língua, de tanto homenagear as mães de muitos motoristas. E obrigado, prefeito Kassab, por transformar São Paulo em um canteiro de obras. E obrigado ao filhinho de papai folgado que resolve parar na avenida congestionada e engatar a ré para estacionar numa vaga que ficou cinco metros para trás.

Eu quero umas gotinhas do colírio alucinógeno do Zé Simão.

Luto no agitado mundo das celebridades. Morreu Anna Nicole Smith, aquela ex-coelhinha da Playboy que se apaixonou perdidamente por um homem 63 anos mais velho e dono de milhões de dólares. Ficou viúva logo, coitada.

A modelo, atriz, e moça de família – não era ex-BBB – tinha 39 anos e foi encontrada desacordada pelo marido e advogado. Nicole virou falecida antes de colocar a mão na grana do falecido, porque a família dele, injustamente, questionava a herança que ela arduamente conquistou.

Um minuto de silêncio por este dia tão triste e esta passagem trágica.

Ontem demorei 1 hora e 50 insuportáveis minutos de casa até o trabalho, uma distância de 16 quilômetros. Achei que seria o fundo do poço.

Mas o poço sempre pode ser um pouco mais fundo. Hoje levei 2 horas e 10 intermináveis minutos. O aquecimento global poderia derreter São Paulo.

E eu continuo cantando. “Ruby, Ruby, Ruby, Rubeeeeeee…” (aqui). Melhor clipe e melhor música do ano até agora. Aprecie com moderação, porque isso vicia.

Yoko Ono (aquela), artista plástica mundialmente conhecida pelo seu talento como viúva, lançou nesta semana seu novo, hã, álbum. Em Yes, I’m a Witch, e não vou discordar, há releituras dos sucessos da carreira (?) de Yoko.

Até onde eu sei o grande sucesso dela foi ter casado com John Lennon. E não estou certo se é possível fazer uma releitura disso.